Conversation mondaine, un peu avant minuit.

La table, au début bien dressée, perd peu à peu de sa superbe sous l'encombrement des bouteilles vides de Veuve Clicquot-Ponsardin demi-sec oblige et de Saint-Emillion "grand cru".
Jeanne Moreau chante Brassens, prélude à Jean Ferrat, que le jour couleur d'orange proche n'effraie pas, Apollinaire m'en est témoin, sous l'oeil pétillant mais toujours d'encre de Madame de Piti-caillou.

Le repas se termine et arrive l'heure du sacro-saint dessert.
Ne pouvant masquer plus longtemps son impatience, Madame me demande:
"Alors, mon ami, serez vous le jouet ce soir?"
Après une brève pensée pour Pierre Richard, couverte par un sourire gourmand:
"je suis votre serviteur, Madame."

Ce matin à mon réveil, Madame dormait profondément quoique agitée de soubresauts nerveux. J'ai remonté délicatement les draps au-dessus de son épaule tout en déposant un baiser sur sa joue. C'est avec un peu de tristesse que mon regard s'est attardé sur les deux petits trous rouge-mauves qui paraient son cou toujours gracieux.

Serge 25/12/2008 (c)